Ищу спасения... (Сама от себя)
Все это в каком-то своеобразном прошлом, в ленивом, полусонном состоянии. Открываю одну страницу, вторую, третью. Все связано с одним существом, так или иначе. И уже нигде нет того огня, что виделся мне раньше. Все замирает. Для меня уже не имеет смысла.
Пролистываю Сизый, Эндорию, дайры, переодически заходя на контакт и прочие сетевые ресурсы. Почти везде есть память. И никуда я от нее не денусь.
И все это становится серым, однотонным. Надоедает.
Хочется напиться. Не до невменяемого состояния, нет, просто согреть себя изнутри. Чтобы как тогда, 25-ого. Беззаботно и свободно. С друзьями....
Хочу вспоминать и одновременно забыть половину.
Серо, скучно, почему-то отчасти пусто. Пусто физически. Без деда, без любимого, пусто и холодно.
Кажется я напрямую завишу от солнечного света.
Сегодня девять дней.
Впервые не светит солнце. Красивое совпадение. Символично. Его душа настолько светла... что девять дней освещала нашу жизнь.. дарила тепло и радость.
Но почему сейчас, без этого света я пишу это все?
Сколько мне? Всего 15... зачем я беспокоюсь чем-то? Почему я не могу жить как остальные, как нормальные люди. Не вызывая ни у кого никаких эмоций - вот моя мечта. Не превосходить никого, не уступать. Просто стать какой-то серой частицей, которую мало что волнует.
Но не могу.
И не могу жить просто. Мне обязательно "нужны" трудности.
Идиотка.
Пролистываю Сизый, Эндорию, дайры, переодически заходя на контакт и прочие сетевые ресурсы. Почти везде есть память. И никуда я от нее не денусь.
И все это становится серым, однотонным. Надоедает.
Хочется напиться. Не до невменяемого состояния, нет, просто согреть себя изнутри. Чтобы как тогда, 25-ого. Беззаботно и свободно. С друзьями....
Хочу вспоминать и одновременно забыть половину.
Серо, скучно, почему-то отчасти пусто. Пусто физически. Без деда, без любимого, пусто и холодно.
Кажется я напрямую завишу от солнечного света.
Сегодня девять дней.
Впервые не светит солнце. Красивое совпадение. Символично. Его душа настолько светла... что девять дней освещала нашу жизнь.. дарила тепло и радость.
Но почему сейчас, без этого света я пишу это все?
Сколько мне? Всего 15... зачем я беспокоюсь чем-то? Почему я не могу жить как остальные, как нормальные люди. Не вызывая ни у кого никаких эмоций - вот моя мечта. Не превосходить никого, не уступать. Просто стать какой-то серой частицей, которую мало что волнует.
Но не могу.
И не могу жить просто. Мне обязательно "нужны" трудности.
Идиотка.
У меня тоже часто возникает такая мысль. И у остальных наверное тоже. Каждый для себя очень необычен и проблем ему кажется больше чем у остальных, но тем не менее мы все одинаковы. А точней все разные.