...ухоят из-под ног как палуба."

Вывернутые наизнанку мысли. Совсем как эта весна. Нет смысла чистить с утра сапоги, если все равно набегаешься за день так, что под вечер не хватит сил даже ровно поставить их на полку. Нет смысла. Они все равно пережили то, что я не смогла пережить.
Нервно сжимается что-то внутри при виде машины скорой помощи у подъезда. И отпускает... когда понимаешь что это не по ваши души.
В голове вертятся строчки Бродского, которые не в силах заглушить даже музыка, что заглушает все остальное.
Весна вывернутая наизнанку. А глаза слезятся.

"Когда плюет на человечество
Твое ночное одиночество
Ты можешь
Размышлять о вечности"

Смутное. Мокрое и серое. Как будто дождь. Холодно, и в голове какой-то бред. Где-то. Дороги ведущие домой превратились в грязные потоки. Как мысли. И слова. У меня столько счастливых билетиков, что можно питаться ими в голодный год. А толку?
И нет слов, чтобы объяснить кому-то.
И хочется сказать "прости, просто мне паршиво". А вместо этого выходит: "пойду поною в другом месте"... Реакция неизвестна.
А паршиво - не то слово.

"Но лучше поклоняться данности
С ее глубокими могилами,
Которые потом,
За давностью,
Покажутся такими милыми."

"Одиночество"

Что нас ведет к такому концу? Однажды я напишу: "в моей смерти прошу винить Российское министерство образования". Но не сегодня. Сегодня я лягу спать. Хотя, наверное не смогу. Мысли о сне разбавлены странной весной. Надоело выворачиваться наизнанку. А собой я быть не умею. Я не знаю кто я. И не знаю чего я хочу.
Иногда.
Иногда я просто устаю.
А счастливые билетики голода не утоляют.