Весна в этом городе пахнет мокрым волжским песком, солнцем и талым снегом. Весна в этом городе смотрит на меня из каждой заледеневшей лужи.
А еще в этом городе плачут деревья. Льдинками плачут деревья. Под которыми что-то решалось, чья-то жизнь.
А еще в этом городе некуда сбежать от самой себя, и слишком яркое солнце. Мне нравится этот город. И нравятся плачущие дервья.
Мне нравится чихать от солнца и бродить по улицам... Далеко от воды. Но на которых пахнет мокрым песком. Это запах лета.
Я боюсь лета. Потому что оно не ушло из меня за осень и зиму. Я боюсь весны, потому что для меня весна, как осень для многих - это пора смерти.
И мне кажется, что если бы был жив дед, все было бы иначе.. .
И если бы я, стоя под проливным дождем, под навесом, рядом с мокрыми лошадьми, не написала тогда это треклятое "теперь у меня будет два братика", тоже.